Moto: "Se face frig, deodată, în Sahara,/ îngheaţă apa, brusc, în dromader,/ în plină zi se face bună seara/ şi în Poet apune leru-i ler!// Şi-ngroapă ora clipele în sete,/ şi oazele fac apă la genunchi,/ Poetul scrie (pe nisip) sonete,/ cu genele în formă de triunghi!// Morganele au părăsit poteca,/ în strigăte se face inutil.../ (este închis la editura Meca).../ şi manuscrisul moare infantil!" (anonim folk)
Ce aer şi năvală de unghiuri ascuţite
pe linia subţire a sufletului meu
fărâmiţează linişti şi-mi furişează-n blide
veninul destrămării, lăsat de Dumnezeu!
Şi ce împresurare de unghiuri seci/obtuze
îmi strică orizontul rămas pe curcubeu
şi-mi furişează-n cină otrava celor s/puse
să ceară îndurare şi vis la Dumnezeu!
