Numai o amărâtă de iarnă aproape neobservată mai durează... şi se dezlănţuie balamucul electoral, febra alegerilor de praf şi pulbere şi scrum, cum a fost de fiecare dată, în ultimii douăzeci şi şase de ani. Alegeri într-o ţară (şi patrie) care are „libertatea apei într-o ţeavă”, cu glăsuieşte Adrian Păunescu.
Alegeri într-o ţară şi într-o patrie în care (şi din care) se fură cu trailerul şi cu paiul, cu buzunarul şi cu cisterna, cu primarul şi cu farmacistul, cu basca şi cu ciobanul, cu parlamentarul scump şi cu baragladina ieftină, cu căţel şi cu purcel. Viitorii candidaţi fac exerciţii de alintare şi demagogie în faţa oglinzii, freacă menta de la un partid la altul, împletesc şi trag sfori şi frânghii câte mai rezistente, nu care cumva să se rupă vrun laţ, să scape vrun ne/mulţumit din ochiul perspectivei, din ochiul singurei şanse de salvare în viaţa asta, fiindcă-n cealaltă nu mai este nevoie!
La subsol trosnesc ţânţarii! Gospodarii suflă-n varză! Fenomenul se aude până la etajul patru! Primăvara e departe, dar mai trece câte-o barză... o admir... îmi pică dragă... mă determină să latru!
Pupezele stau ascunse prin fotolii cât mai calde! Muştele au dat-o-n bară! Sus se pregăteşte zaiul! Dă în foc nemernicia! Ce se umflă nişte alde... care fură pân-la moarte, care sug ţara cu paiul!
Ce frumos şi mult copiii merg la şcoală toată ziua! Ce frumos se duc părinţii la şedinţă cu părinţii! Au dureri în pălărie, li se subţiază piua de atâta apă chioară! Li se rup (în oase) dinţii!
Colo, jos, şi sus, oriunde, doarme Gruia... nu acela care speriase turcii, ci un fel de terchea-berchea! Contul său atârnă-n bancă! Huzureşte filomela lui, băgată în partidul mincinoşilor, de-a merchea!
Murgul paşte-n voia morţii! Paşte sârmă şi cărbune! Emigranţii umblă-n voie, fără grijă, fără vamă! Gospodarii suflă-n varză! Hoţii au priviri şhogune! La subsol trosnesc ţânţarii fără tată, fără mamă!
Riga, dragul nostru rigă, n-are vreme de Regină! Tare-i prins mereu cu postul său secret, cu girueta! Se ascunde prin biserici şi mănâncă aspirină! A, răcit, bate-l-ar Domnul, c-a-nghiţit (în Taină) creta!
Sănătosul... are febră, are grade şi strănută! Binecuvântate pricini îl descriu pe rotativă!... N-avem bani, însă ni-i poftă de răscoală şi cucută... şi-alergăm înspre alegeri... cu tămâie şi colivă!
